Síndrome de Popeye

Eu tenho esse dom, esse dom desgraçado de falar algo que não devia, inconseqüentemente ou na hora errada. Tenho o dom de ferir sem pensar, de irritar sem querer, e de fazer um comentário com a maior inocência e delicadeza do mundo, mas quando o momento não permite.
E quando me julgo mais, pode ter certeza que é porque ando menos.

Ainda vai faltar quase um mês para eu sair daqui, e já não tenho mais condições mentais de continuar. Ainda me tiram acesso a tudo, e fico pensando que pelo menos estou aqui enquanto surgiu mais um serzinho abandonado ali na frente, na qual posso dividir as carnes mortas do meu almoço.

Quando as coisas começam a demorar demais, e o relógio vai se arrastando e eu me dando conta que nada de útil aconteceu nas horas que acabaram com meu dia, parece que minha cabeça sufoca apertada, minha alma inquieta se irrita e meu peito dói. As horas boas? Essas parece que a memória insiste em ir apagando aos pouquinhos.

Por vezes me pergunto se tudo isso não é físico. Desperdício de dopamina por muito tempo e determinados eventos forçados, fazendo que agora a produção de boas sensações não consigam atingir ápice nenhum sem estimulação externa...